Carmen
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quatre catégories menées parallèlement : extraits des oeuvres de Gilbert Millet, traductions d'auteurs hongrois, réflexions et mémoires, dessins
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Questionnement sur la spiritualité
Je suis sans cesse à la recherche du sens de ce mot, sans son parfum d'encens, sans la certitude d'un monde invisible; un sens à moi, en accord avec l'idée lumineuse des sciences qui cherchent et qui ne se contentent pas de dire : tu ne le sauras jamais, contente-toi de croire à un dieu...
Un jour, quelqu'un m'a dit : "Nous avons élevé nos enfants dans l'ouverture, le doute, le questionnement. Je me demande si nous n'aurions pas mieux fait de leur donner la douce certitude d'une religion au lieu de les exposer à une éventuelle souffrance?"
Cette réfléxion m'a bouleversée et je me suis dit que je préférais cent fois souffrir les yeux ouverts que de me bercer de la vérité d'un dogme.
L'esprit humain créateur qui cherche inlassablement sa place dans l'Univers...
Créer. Créer l'illusion, surtout. Mais aussi, peut-être, créer sa vérité. Ce serait-il cela, la spiritualité?
Quand on trouve le mot juste, l'image, le mouvement, le trait, la couleur et le son justes, n'approche-t-on pas cette vérité un peu, donc le lien entre visible et invisible, comme on entend communément la définition de la spiritualité. Reste la tâche ardue de la faire sienne. Cela relativise beaucoup de choses, nous libère du poids du regard des Autres, même si nous vivons beaucoup dans ce miroir, par ce miroir. Ils sont des ombres mouvantes de notre décor.
Il y a tellement de sujets dont il faudrait faire le tour, sur lesquels il faudrait faire le point. Faire le point, marquer l'étape, avant de continuer à avancer, si possible.
Vivre - est-ce être conscient de ce qu'on est, de ce qui nous arrive, de ce qu'on fait?
Peut-on vivre sans cette conscience? Sans doute. Mais peut-on encore appeler cela vivre?...
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Un peu de Gilbert...bientôt deux ans...
...De demi-ton en demi-ton, monte la perfection rugueuse des pierres hissées, du plus loin des carrières, par les boeufs massifs avides de se changer en gargouilles, de contempler l'horizon nuageux tout en crachant une pluie sale. Isabelle s'est allongée, dans sa posture de gisant. Cette pétrification est le contraire d'une paralysie. Ainsi couchée, elle sent le choeur se bâtir de sa chair durcie, de ses os, puis le transept, la nef et la façade, le jubé, les voussures, les travées et les voûtes, croisées d'ogives à l'acoustique parfaite que la musique borne et traverse. Sans efforts, son chef-d'oeuvre se hérisse de tours octogonales où culminent le flèches.
* Denn alles Fleich, es ist wie Gras
und alle Herrlichkeit des Menschens
wie des Grases Blumen
L'herbe et les fleurs des champs chatouillent ses paupières, picotent ses narines et c'est la renaissance de la couleur, les vitraux qui se tissent de croches, de clefs de sol, se vitrifient de rondes et de soupirs, d'éclats de verre, résilles de plomb, de triolets où les ouvriers se mettent au travail, échelles, marteaux, sous l'oeil d'un diable jaune. Humble et contrit, Théophile pénètre dans l'église qu'il a fait construire, s'agenouille devant l'autel de la Vierge. [...]
Gilbert Millet : Le Déchant roman, éd. Nestiveqnen, 2005
*"Car toute chair est comme l'herbe / toute la gloire de l'homme / est comme la fleur de l'herbe"
Première Epître de Pierre, deuxième partie du Deutsches Requiem de Brahms.
Le sept juillet 2006, vers sept heures du matin, il a cessé de respirer soudain, laissant béant l'immense espace qu'il occupait jusque là. Depuis, le mystère indéchiffrable de la mort se dresse devant moi à chaque instant : comment peut-on, dans une fraction insaisissable de l'instant, devenir rien, après avoir été tout ? Devenir fantôme de plus en plus évanescent du souvenir...
Je ne possède aucun remède réconfortant d'une croyance en un au-delà, d'une âme bienveillante qui veillerait sur moi. C'est le souvenir puissant d'un combat héroïque de chaque instant qui me transmet son incroyable énergie, suppléant à la tristesse stérile une volonté de faire de chaque jour fugace quelque chose de sensé qui ne le laisserait pas s'enfuir sans laisser de trace.
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Opulence
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En guise de bienvenue
Dans mon esprit, démarrer un blog, c'est lancer une bouteille à la mer.
Se raconter ne suffit pas : on espère que quelqu'un repêchera le message et le contact s'établira miraculeusement entre inconnus.
Pour se raconter, il suffirait de s'acheter un bon gros cahier à spirale.
Un blog, pour moi, c'est plus un dialogue - multiple - qu'un monologue.
Un autre défi se dresse devant moi : la langue. Le français n'est pas ma langue maternelle, j'ai commencé à l'apprendre à 14 ans, au lycée comme seconde langue étrangère, en plus du russe, obligatoire. J'en ai fait mon métier initial : professeur de russe et de français, langues étrangères. Deux langues magnifiquement riches, très éloignées en structure de ma langue maternelle, le hongrois.
Cela fait longtemps (sans donner trop d'indications sur ma date de naissance) que j'ai quitté la Hongrie pour suivre mon mari, un Français échoué dans la Hongrie communiste comme lecteur dans un lycée où j'exerçais mon métier. Le français, je l'ai vraiment appris, dégusté, absorbé avec lui qui était un styliste fin aussi bien dans le quotidien que dans ses romans, essais, nouvelles et pièces de théâtre. Je dis était car il n'est plus depuis deux ans...
Dans ce blog, je voudrais faire découvrir la littérature hongroise à travers des textes traduits par mes soins.
Je voudrais faire vivre les textes publiés ou non de mon mari pour répondre à ses souhaits, pour en donner à lire à ceux qui ne les connaissent pas encore.
Pour finir, de temps en temps, je vous laisserai entrevoir mes dessins et peintures, autre occupation depuis l'âge de 10 ans...
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